molestia en el diente

tal vez me moleste
lo que veo en vos
que vi
ya en otra
que lo que le hiciste a él ahora
me lo hagas a mi
yo imaginaba de chico que
el mundo era un surtido de personalidades
y me vengo a enterar que aunque les cambies el nombre y el rostro
muchas mujeres
son iguales
también
que podemos ser una flecha y que
a veces aunque lo intentemos no dejamos de serlo
y solo somos lo mismo
con cualquiere

algo dice en mi
qué más da
sumerjámonos otra vez en este juego
pero
realmente
esto me ha dejado tocado

y que es la muerte? acaso no es otra vida? o...la muerte!?

te atrapo, me atrapas, nos abrazamos,
el relleno de oso, estas fiestas, será caramelo inflado
pero... ¡oh! algo se muere y hay que velarlo, por lo que dos monjas entran en la habitación,
si,
hasta ahí todo parece normal, pero... ¡oh! la abuela pasa a estado plasma y derrite los cubitos de la coca, la coca sarli sale de su escondite, completamente en... caperucita roja! si, porque ella representa el estado de latente sexualidad... (cómo no)
entienda...! en el mundo de las burbujas de champagne una culebra le pregunta a la otra, cuando viene la torta, y la tortillera de tu hermana sale de su escondite, completamente en... caperucita roja! si, porque ella representa el sector de los genetistas, que no contentos con un ratón zorzal, fueron por más... por más ponche, que acá se le dice de muchas formas, algunos opinan que "pop art esquizoide con vino" o "metal ford sin vinagre" nombres totalmente inventados por los saberes populares dentro de la cabeza de algún idiota que cultiva flores de tal calaña, en fin... te contaba que la muerte, no es más que otro estado de las cosas, como decía un texto que leí del cual no recuerdo autor, en el mundo de los vivos se habla solo de la muerte, y en el mundo de los muertos, solo de la vida, creo que ahora entiendo lo de los poetas... pero que va, yo sé, yo le dije a mi amiga cuando se quería comprar pasaje, vos no sabes que hay al otro lado, no vayas, y si esta el lobo feroz!? ahí, las dos caperucitas, dijeron, que fiesta de mierda, encima están velando algo, mejor nos vamos, ya van tres... sí, yo sé, que el lobo feroz vive cerca de mi mente por eso digo, que, si no sé lo que es la muerte tal vez sea mejor que aquello que más temo en la vida, es claro, viendo tanta vida, cómo un relator de fútbol va a seguir relatando lo que le pasó al jugador una vez finiquitado el asunto, algunos dijeron que solo era la pierna, pero, bueno, usted me entiende, sólo si no probo del ponche, entonces entenderá lo que es la muerte, ese ponche tiene facultades milagrosas, qué digo! chamánicas!
ahora si se armo bolonqui, porque apareció un cura, una cura, y pintura, y untura para cayos, sí, algo más... algo más murió, pero nosotros no vemos la muerte, solo vemos un sistema dañado, no será... no te puedo creer!! no será que la muerte... la muerte... no existe??!! pero claro, pibe, la muerte no existe!! anda dormí tranquilo, que si bien tu cerebro no va a estar irrigado, vas a sentir algo, pero no va a ser cosquillas o viajes astrales... bueno, quizá si, quizá hasta que se te seque el ultimo resto de electricidad estática, o hasta que salga el procesador múltiple función de 200 GHz en miniatura, con slot de expansión directo a la corteza cerebral, bueno, los voy dejando... porque tengo que teñirle el pelo al perro que me anda jodiendo desde ayer con entrar a una tribu gótica, cuatro gatos locos...

conclusión

las ideas se acaban, el trabajo no.
(el talento es el 10%, la transpiración el 90%)

ojalá

quizá si ando con cara de alcornoque la gente me tenga congracia y así, sienta que no estoy loco, que el mundo es bello y que la suerte le sonríe a todos... los que tienen cara de alcornoque.
quizá no se me ocurra decir nada cuando se presente el demonio y él se ría de mi tanto tiempo hasta no poder hacer más nada en silencio, prefiero eso...a que mi familia se enoje conmigo por no darles todo el amor que se merecen.
ojalá algo de esto sea cierto. ojalá llueva café en el campo.

uno, dos

y uno las escucha y cree escuchar
a dos o tres viejas feas y brujas
pero resulta que cuando las divisas
son dos o tres jovencitas muy lindas
graznando como pájaros negros y endemoniados
seguro que están hablando de las amigas que están ausentes
o de sus pelos o de sus dientes
...

un esbozo de sombra

sus ojos brillan, como brillan
las estrellas en la noche, brillan
a veces con un brillo triste, a veces
con un brillo que alumbra el eterno océano;
sus ojos parecen una canción que huye
del tiempo y el espacio, que fluye
hacia donde quiere llegar
como el viento
que mese los árboles y susurra cuentos,
como el agua clara,
que da vida,
lluvia tras lluvia, sus ojos
brillan como la sonrisa de la luna
que crece, su mirada,
la de sus ojos,
es la más dulce sinfonía
y la más perfecta palabra jamás creada
...

breve escapada al cuaderno

va al baño, ella. él empieza a preguntarse si esta anotación, ella va al baño, en un día en el que hubiera preferido quedarse sólo escribiendo, no denota un espíritu poco profundo, ¿así hubiera sido mi día? ¿observar, lisa y llanamente, a los demás?, pero ¿si no tuviese a quien observar? ¿qué veía en su mente, cuando se imaginaba sólo escribiendo? se sintió triste, una de esas tristezas que generan los recuerdos, aunque, solo había estado pensando lógicamente, quizá...
siempre está a punto de comentárselo, pero no lo hace, al fin de cuentas, ¿qué hacía en su casa? no quería ofenderla...

obviedad

para decir pavadas mejor quedarse callado

more, more, more, more

.un berenjenal de vientos
.en los recobecos de lo indescifrable
.ojos grandotes de alertar
.este día dio lo mejor que tenía
.no sabes que la vida se puede acabar
.nunca te diré no, pero haré que no quieras verme más
.es tan fácil cuando tenés de quien hablar mal, dejar de verte
.entonces dirás -el amor volvió a fallar-.
.meses estirando el chicle, sin una palabra
.una estrella tras la nube
.y un ramillete de rosas zombies
.hongos de humo
.te arrepentirás de mis actos
.los muros de nuestra poesía
.extrañar con las vísceras
.si los relojes callaran
.explícito, si hay dudas...
.y el verde de un pasto crecido te hace ver irreales tus problemas
.no existe una canción tan triste como la del sol cuando de noche se marcha más alla
.llévame muy lejos agua adentro
.los pozos se llenan con muertos
.ya la cascada que persigue al silencio de un escritor está sonando
.mientras los fantasmas por los andaribeles de la mañana cantan
.las helices empezaron a girar pero él sostenia el helicóptero en sus manos
.te veo detenida en una imagen que conserva mi memoria
.las cosas que no deberían existir
.desvistiendo un cartucho de dinamita
.y quién recupera esos corazones que solto dolidos cuando por fin tiene la respuesta al dolor
.mientras esperamos que agarre el mate
.los locos son los perseverantes
.recuerden dormidos!
.felicidad que te desbarata
.ahogado en sueños
.tanto ánimo para no hacer nada
.muchacha suave de algodón
.por qué esa maldita costumbre de la materia y energía de no ser más que materia y energía
.mientras me quito el agua de una lluvia que nunca cayó
.atrapado en un momento poco poético
.cuando cerraba los ojos toda la luz del mundo desaparecía
.debo según quiero
.hoy gritamos susurros
.y aquí...con el escalpelo cortando rebanadas de ser y no ser
.afrontando el pelaje a los nuevos tiempos que corren

si, otra vez

si con esa cara te quedas ante la visión de ella
una lágrima enardecida de hierro fundido en oro
sin chistar, listar, romper, susurrar, tus ojos están apagados
la nariz enchastrada en verdades, la mirada de un zorro a lo lejos
boca de adivinanza que no podemos resolver
que modelo, ni que modelo, no está ahí, se construye con retazas
de viento traído
por lo cual, sus pies, y mejillas, que
cualquiera nombraría pez bajo el agua de un arroyo que también está azorado, y digamos
es, el cuadro, tal como un agradable final para una historia muy importante,
si te quedas con esa cara ante la maravillosa de ella, sos un rey,
entras en los libros
cómo vas a hacer eso -dice el coro- sos un zarpado, por dios...

something beautiful

"...moriremos y el mundo será más mísero por ello."
HellBoy
las paredes se abren y las puertas se resquebrajan
no hay mucho para decir, algo
solo dejo que la cinta corra y mis ojos abiertos
es tanta la necesidad de impresionar
de rubricar la más certera de las palabras
dulces y saladas en el mismo paladar,
importa el camino / después tengo / vida,
el estomago no está vacío, pero
hay una minúscula falla, falta
creatividad, que estoy como vegetal
tanto degustar para que acabe ahí
la caída de fichas del domino en cadena
¿¡qué es "uno"!?
y nada que voltear...

si de algo sirve

improvisar un cuento
ridículo
pidiendo ayuda a los dioses
que se lea el verso
dando vueltas
como muerto en un dos por uno
preocúpese por lo suyo
me repito
cuando me salgo del tema
tirado durmiendo
la mona
recordé
que ni hacía falta
qué decir
las palabras mágicas y la luna más grande
que nunca
me abandonaría
el sueño
y la transpiración que no siempre es fría
para que este poema
quede pipí-cucú
y los asientos no
cómodos
que se arreglen
por favor
deje algo
de su voz aquí en el sombrero
que de lejos
el sol nos alumbra a todos
sale a trabajar doble turno
dele una propina
atienda a lo
que llama
que fuego
ducha
afeitada
lo van a mostrar sonriente como contento
aunque no
tenga un solo peso
o las
pulgas lo abotonen
nada más
queridos amigos
creo
que es suficiente
y si ella quiere reclamarme
pues que se vaya al mazo y no hable
que así es mejor y lo prefiero
es poesía
estar esperando
y solo
que nadie jamás aparezca
¿no?

anécdota

Encontró el gatito al sol, desvanecido;
lo levantó en sus manos
y exhaló su último suspiro.

Princesa Budur

digamos qué digamos más

...terminó sentado en la esquina del techo del galpón del fondo del terreno, miró su reloj, eran las siete, por fin había entendido lo que la paloma, que se sentaba justamente ahí a esas horas, solía cantar...
Mateo en su cuarto dijo, a las puteadas, ¡cómo odio el canto de esa paloma!. Se asomó por la ventana para tirar un cascote pero, vio a su amigo Martín sentado en la esquina del techo del galpón del fondo del terreno, justamente ahí a esas horas, solía cantar la paloma...

historia

crack, le hizo el cuello al final*,
crack, crack, crack,
y desde el techo lo estaba mirando,
y atormentando, el cielo,
y salían rayos negros,
y toda la bola;
piolín, piolín, piolita
no quedó,
lo internaron,
y cuando salió:
lo volvieron a meter,
y cuando salió:
tenia que ir todos los meses a reportarse
sin excusas.
tomaba un martini todas las mañanas
y en vez de aceituna
ponía tres pastillas,
por suerte,
no tenia placa,
por suerte,
a los tres años
la piloteaba bastante bien,
pero qué,
el cuello,
le hacia crack, crack, crack,
y la rodilla,
y el hombro,
e inclusive adentro de la capocha,
ya no le importaba,
era un animal,
del alma no supimos más.

*letra de una canción de patricio rey 

orden o caos

un sol azul de frío,
una tacaña en silencio,
algo verde pegado al techo,
un payaso,
                 patas arriba,
                                     mirando
una televisión descompuesta,
vomito, sangre y fideos frescos;
quisiera saber si esta languidez de tinta negra
puede ser tratada con medicamentos,
u otra vez estoy atrapado en medio del océano
sin barcos ni veleros cerca,
o un dios bondadoso que me diga:
-Mateo, ¿qué haces chapoteando en el charquito?

ja

la vida una película que acaba la muerte.
en el cine hay una puerta que sale a la calle.

solo

el día rápido se apaga,
cerrada la enorme puerta
otra vez quedo sólo
perdido en la tiniebla.

amor

no encuentro consuelo
ni aún en el cielo
lleno a tope de estrellas,
quizá ninguna tan bella
como vos

volverán los gusanos

volverán los gusanos
por el sombrero,
por los zapatos verdes,
por la simiente
de la estirpe
que nadie vio.

volverán los gusanos
por simple inanición de futuro,
por la sonata,
por el testamento
de aquel viejo
que despertó.

volverán los gusanos
a divertir al vulgo,
a destruir al vulgo,
a destruir al vulgo,
a comer esa estatua
que encabeza
la barca,
a destruir al vulgo
y emparentar al hombre con dios;

a comer esa estatua
que encabeza
la barca
de aquel viejo
que despertó,
que quedó
en el azul profundo
de tu corazón
marino...

frutas

añicos de vidrio
su mente,
refleja la luz
en todas direcciones,
flotando,
su cuerpo quedo en un cajón
del armario;
amigo,
sol,
retrasa
atardecer,
amanecer,
naranja,
tomate,
vainilla,
...

dislocado

y si no sintieras las consonantes
"amor" cómo sonaría?

quizá algún rengo todavía recuerda en su barba azulada
las extrañezas del enamorado poeta.

debieras suspirar con más pausa
y salsa de sangre
de frutillas
porque en las dunas que alguien dejó atrás,
una nueva frase de jazz
ronda por
tu cabeza.

yo
estoy incapaz de sentir,
viento de vida,
manantial de arena transparente,
dame ese beso prohibido
del que tanto hablan.

y vos luna

y vos luna intruzasa
que te volviste amiga del mar mareado
hay (¡ay!) si supieras las cosas, las cosas
que vi pasar,
los caminos
en tus vigilias que anduve soñando,
tu ojo pregunta
siempre lo mismo al sol,
y con el revés haces amor con oscuridades y fríos
de inviernos polares

cuando empezás a salir eres grande, poderosa,
anaranjada, manzana u roza
pero tras tu partida hacia el horizonte que creas y descreas
de oeste a este, de sur a norte,
todo se ve distinto
cuando se mira en un espejo tan radiante
como moneda antigua de plata y cuarzo,
un amor poco sano has elegido hilar noche tras noche,
hueso roido por los poetas santos.

exabrupto

hasta que se deslice certeramente la birome en el umbral de galletitas y confites poéticos;

otro cielo repleto de aviones de papel, y otro canal;
todos se pelean por el control remoto y los beso y la radio y la ropa.

y cotidianamente el sol se presenta con más energía panificadora,
y el dulce guitarrazo en la cabeza desnuda,
y los viajantes se suben a sus carruseles,
y
y
y
¡se acabaron las y!
en la librería
no puedo comprar más tarjetas
¡se acabó!
¡se consumió el tiempo!

y vuelve a brillar una mirada (si)
y la luna te saluda, el río te llama, el polvo auyenta, los ratones mudándose, los dados se detienen y solo queda luz, universo, mente derritiéndose en la magia, la hoja se da vuelta y el viento / suspira   con aroma / a desierto / en primavera / luego de las lluvias,
el disco está en cero, (alguien trae otro y presiona el botón cereza)
¡chau!
me voy a caminar por la orilla, rezo y rezo
por vos y por vos.

el trabajo más hermoso en la adolescencia es el de servidor de la buena locura

"De lejos volvi a mirarme, otra vez,
de repente senti esa sombra de mi ser
dando vueltas, quizás nada se me ocurriria
para organizar esta oscura actualidad.

La irrealidad mostro que puede ser fatal
nadar sobre la gloria adquirida en material,
los sueños se degradan con tan solo respirar,
el miedo a uno mismo te anestesia.

El destino falló, quizo ser lo que no soy, vistió
y adornó, pero nunca me atrapó."

Asum (asumliber.blogspot.com)
de un día en que lo insité a escribir poesia,
por supuesto, en mi cuaderno.

extirpar

la tinta se chorreó
sobre el rostro del
mimo,
en la televisión
siguieron publicitando cremas antiarrugas,
el tren zarpó sin pasajeros,
solo viajaban los restos
de un pueblo abandonado.

te amo

olvidando los viejos tangos
consejeros,
olvidando las palabras del diccionario
en desuso,
puedo decirte,
amor,
que te amo.

no siento ningun diente
de remordimiento,
ninguna gota de río salado,
siento,
amor,
que te amo.

tu risa es el sol, y tus rayos
se reflejan en la ardiente arena,
en todos los lados
a mi al rededor,
verás,
amor,
que te amo.

3182

el beso del sueño
y el poeta y el guerrero
envuelve con sus rosas
y palabras con tierra,
la habitación,
el poder
puede hacerte sufrir,
el amor
puede ser una batalla
o un lamento.

en pequeños diminutos puntos de luz

dormir, comer, sentir, que el sol
no sale, no duerme, se esconde,
saluda, se escapa
con la luna;
desobedecer, conjeturar, discernir, fluir
sobre el rio más sereno del oeste
hay historias que nunca terminan,
hay engranajes que nunca se parten,
canales, represas,
payasos y amigos,
y mendigos
de amor, y viejitos falderos o
adolescentes dañinas.
vestidos adictos,
sonido de león,
pervertidos con camisas de lluvia
y pantalón marrón,
piojos, alfombras, gorriones,
disociaciones,
poemas ensopados, martires palabras,
quince varas cabían en el tigre
pero solo cinco introdujeron,
cuarenta limones en la palma
de la mano del gigante.

las radios no pueden hablar de esta vida,
todos riñen y no gritan,
todos los martes alguien llora
y las mantas caen a las tres.

las bocinas del fantasma
lastiman por oblicuas,
decantan sin desear.

viejo

salí a buscar un sueño, a una persona, un ser,
y encontré miles de soñadores,
buscándose entre sí.

seis del diez

ovillar los olvidos
y cantarle envido a la desgracia
suturar las heridas fantásticas
dejar en vilo la
ignorancia, ser cada día mejor
que antes.

Sueño

-Te podés levantar en cualquier momento del día, Ine.
Vestida con su pantalón corto de jean y su musculosa verde reposaba en el sillón crema
-Sos el retrato de un ángel -la miré- acostada me trasmitís toda la paz y belleza que preciso-sonrió, sabiendo que me gustaba verla sonreír, era una felicidad de ambos.
En ese entonces tenía diez y ocho años y era el ser más hermoso que había conocido. Por eso no voy a describirla, lector, lectora, recuerde a alguna persona parecida que tenga, creo que todos conocimos uno o dos ángeles, ella era el mío.
Vivíamos en la misma ciudad y pasábamos mucho tiempo juntos. Estoy reviviendo en este momento el día que nos conocimos. Una mañana. Nos sentamos en el mismo banco de plaza a comer, y somos puertas abiertas, nos preguntamos casi simultáneamente si queríamos compartir el ritual.
No recuerdo de que hablamos, no importa, la conversación real transcurría en nuestras miradas. Grandes mundos interiores pensó una voz dentro mío. Ella, indescriptible, nosotros, increíbles.
A la tarde, sin citarnos, bajamos al mismo lugar, con guitarras. Segunda conexión sin palabras.

dolche

hola caramelo, bombón, helado, tu corazón es mio ahora, pero, prefiero, tus muslos, y conservar la linea poética, y no decir que con salsa de arándanos serías el postre que volvería loco a cualquier rey gourmet. recrean mi alma los acordes de sus voces, ángeles de amor y guerra, de miel y ambrosía, mermelada, de doncellas y el caballero que os degusta: habita el cielo y la dulce tierra ganada a la tiranía del sufrimiento y la melancolía; con estar aquí nos sentimos pagados, oh diosas del olimpo, por toda la eternidad en un instante, azúcar, morena, rubia, misterio y ternura, de mano y cabello, y perfume de mil flores, y la tan mentada figura de Venus multiplicada y esparcida, añadidos detalles, singulares, todos destellos de belleza, a esta altura solo un mate amargo puede salvarme.

si, si, ya sé

siempre luchó por el arte...el arte de la lucha.

y

y todos los días esperaba
al que jamás volvería
de donde jamás se vuelve.

antigua y original premisa

-que acaso no hay nada que temas perder?-dice exasperado.
-solo tengo hambre de aventuras
y la perderé...con gusto.

cuchillas

ceguera

con los ojos cerrados
pintaba besando
también tenía que hacer correcciones

árbol

por el corazón roto, en mil centellas y rayos, por la  mano, que sostiene la tormenta, para que se tumbe, por la cabeza, que debe soportarse, por los gatos y las liebres persas, que vagan en su interior recóndito, por la moratoria indisciplinada hacia el oscuro porvenir de una puerta fuera de la pared, por la red que tejió tan hábilmente mi madre y el llanto que deposito en ella, por los poetas, por los que además actúan de parapente de dioses que no piden ni sangre, ni papeles, ni mares, ni dulces, por todos esos versos olvidados que derrama la pluma entre el tintero y la ultima letra, por aquellos que creman, castran, joden al prójimo, para que no haya moral en este poema, aunque sea, por piedad que nunca queda, ¡que alguien diga algo! que alguien deje de esconder la lengua de su canto, que brille una oración, no a los santos, a la mas alta imaginada nota ¡que alguien diga algo! para desbaratar esta monotonía de risa y lotería, que se desparramen los mejores frutos de la tierra, y que algo, solo algo, no muera.

ebrio

con cuatro medidas de caleidoscopio.

todo iba bien al parecer

como si la maldición fuera
llegar al noveno escalón y
nunca alcanzar el peso para
un pedazo de cielo.

versos inconexos

amor dividido
manuales
de mago
papel manchado
de saber que hay un final
la gente se queda
y jugando a los tocados
con la luz
siempre perdés.

reflexionalo

sacudilo,
enroyalo,
enjuagalo,
tendelo
al sol, secado
recogelo,
escribilo
y olvidalo.

no aflojaba las riendas

no aflojaba las riendas,
su carruaje llegaba,
siempre,
al mismo pantano,
y nadar
no sabía
en aguas angustiadas.

la paz llegó un día,
creo que la buscaba,
y con ella
el equilibrio.
los caballos
soltó
algo.

ahora:
grita, murmura, o
se desvanece,
camina, corre o
desaparece
...

lineas de una libretita

.las paredes me dan una charla insoportable
.y dije que ya no podía amar, si cuándo ame...
.este fervor, cuando el vacio se apodera de todo

lineas en hoja de block

.empieza la canción, cambia el ambiente, el coronel ordena retirada.
.la pobre poesía con la que subsisto, aun no verán mi muerte.
.sabía que a pesar de que demostrara lo contrario, yo, era un simple hombre.
.para esos corazones que han perdido la facultad de soltar.

(y acá se acaba la pagina, pero quisiera seguir viendo el libro)

gracia

al borde del suicidio me dije:
voy a matarte.

vieja exageración

sonaron sus palabras,
las puertas antiguamente cerradas
dejaron entrar
la obscuridad.

muros

gotas de luz
salen
por la fisura del muro,
silencios
y murmullos
se turnan en la habitación.

estoy

buscando mañanas
nuevas,
palabras sin usar,
playas desalineadas, y
sus ardientes tormentas;
guitarras, voces entretejidas, claros,
viajes por los mares,
marionetas nocturnas, ...

desígnica

encontré en la ciudad de plomo y vidrio:
maestra de hierbas y susurros,
abstracción y divinidad,
ajedrecista
de amor, poetisa
de calle con orejas afiladas,
...
y hoy un naipe
con sus rostros y aromas inscriptos,
y deseé
no haberla herido,
llenar de tierra y rocío,
sembrar vientos,
cosechar poemas,
momentos...

frondoso

los muertos escriben,
sus voces retumban.

agua

aguada
estancada;
luna e' pena;
dibujo y palabra;
noche,
rio,
ribera
negra,
muerte
de amor enfermo,
el sol,
angustiado,
detrás de la tierra,
¡quiero que venga!
en mi auxilio...

haiku

algún poema
era tan evidente
no lo escribas

parque

sentado, por fin, fue un camino largo, admirando o, quizá solo, mirando, piensa:
este parque, estas plantas, ¿qué son? ¿tranquilidad, sosiego, meditación? ¿o simple objetos, otro lugar, en el que estar, sin dejar de abstraerse uno a lo que hace ... acaso el suelo aquí produce placer, los árboles infieren en la sensibilidad del presente, este es un dios divino, un paraje mágico?

(creo que no es la primera vez que escribo algo así, ahí)

quizá este momento

cuando los sonidos son luciérnagas
en la noche olvidada y campestre,
las cortinas no se cierran
porque el sol nos alumbra,
cuando el viento afónico
asume papel de poema
...

lineas de la libreta verde de bolsillo

.la luna: ángela de luz.
.todos se llaman yo. ¿y los grupos?
.mujer de chocolate, voz milenaria.
.hablando con la luna en una caminata.
.si no sos narcisista te enamoras del resto? ¿o solo de él?
.y cuando yo muera ustedes han de morir también un poco.
.el poeta en palabras reproduce.
.ángeles carceleros?!
.luz increada.
.el infinito es la suma de lo existente con lo que no.
.babilonia: solo piensan unos pocos y en su provecho.
.terminar la mente.
.quién le copia al camaleón?!
.qué es la no-cabeza?
.¿somos partes únicas del universo?! ¿o por ahí hay un doble nuestro?
.jugando contra mi mismo en mi propio juego.
.inconsciencia abrumadora.
.la nada y el todo son lo mismo?!!
.corazón de silencio, distancias anuladas.
.si lo tuyo es tuyo y lo mio es mio, no hablamos de amor.
.te hincha hincharme, te mata matarme.
.las preguntas correctas.
.preso de la comodidad del presidio.
.no de ti, ni de mi, de nos. ¿o de él?

se me ocurrió esta idea

que sean uno el arte y la vida

trapito

y si esa ausencia,
fria y dolorosa, que te come los días,
la alimento yo?!
para amarte como un maldito desgraciado que nunca te olvida.

noticias mías

Uno siempre quiere que sus noticias sean buenas, o por lo menos lindas. Ya, en este mundo artificial en el que estoy imaginariamente viviendo en estos momentos, nadie saca a relucir ... no puedo dar ni un ejemplo, porque seria, creemos todos, el fin de la vida tal cual la conocemos, por lo que vamos a contentarnos con tejer una trama al rededor de ese abismo, exista o no. Vivo en Larroque, en la casa de mis viejos, estoy bajo una "terapia de rehabilitación", según se lee en mi certificado de discapacitado, que incluye la toma de psicotrópicos diariamente; por motivación propia, o quizá sea mejor decir, inmotivación, (porque cada vez que intento pensar en ello mi mente queda en blanco) no tengo actividades fuera de mi casa, salgo solo para lo indispensable, y quizá tenga un amigo que mis viejos me dejen traer a mi garaje, uno, el resto no me visita ni me escribe aunque nos veamos cada tanto para repetir alguna parte de nuestra relación. Salvando, y gracias a, esto, soy una persona muy feliz, muy creativa, en fin, capaz de relatar una historia algo extraña, distinta.

lineas del "Gloria" naranja

.sambuyirse en sueños y salir de las sabanas mojado a cambiarse de camiseta.
.-me parece buena idea la del saxofón, salgamos a bailar.
.hay que enseñar humanidad?
.y los fantasmas le decían "ahora ve y escribe lo que diga".
.trasmitirle dolor a una piedra porque quizá ella sepa lidiar mejor con él.
.mientras repetía incansable "no tengo sentido".
.las cosas son de en serio cuando haces lo al derecho y al revés.
.está mal escribir en dos sensaciones distintas el mismo poema, es robar el esfuerzo ajeno.
.está bien confesar el crimen solo recitando la ley.
.caminos que caminaría por ver lo que no puedo ni imaginar.
.hablar de la poesía es poético, pero no es un perrito.
.qué te inspire? qué cargas de vida que dices que tienes?

sabor a soledad

te olvidas que puedes darle sentido, que no lo trae de por si cada cosa, es lógico, aunque mi forma de explicar... tu debes darme sentido!

Empezar

quizá la atribución de "empezar" que impera en mi mente no sea la más real, hay adjunto todo un debate sobre el principio y fin de los tiempos, sin embargo es la primera palabra que viene a mi mente aquí, sin saber aún qué es este lugar...