Claro de Aclarar

(no es para suceptibles)


bala: llamada a la madre por parte del cordero
balazo: herida producida por una bala

-...
-sí, porque mi vieja...
-tan mal te trata?
-y no sabés lo que le quiero hacer entonces
-para, para, le querés hacer algo a tu vieja?
-sí, le quiero meter un balazo en el corazón


no hemos

queda sentado que
recuerdo su sonrisa y ella
siempre me abandona

tenía arrugas y no, se dio
de todas las formas el corazón
te prevengo, siempre es y será
sueno a rotulista de tiempo
a serio donde debe haber una sonrisa
que
nunca estuvo en mi rostro
en mi propia cara ella siempre
no me ama

que el amor existe?
muchos lo creen
yo debo crearlo
pero debo, es una palabra tan distante
cuando todos me aburren, cuando solo
me interesa lo que hago por vos
cuando solo hay un juego de yo, yo
de solos, ella está sola
y yo soy un hombre lamentable
quizás también ella
pero yo me tengo lastima
es todo mi amor por mi

siempre reescribiré este poema
podría ser mejor, algo como

estoy solo
no sé de pasados
no sé de futuros
ella está sola
y no hemos logrado
romper esto


Oda Primera

a veces te veo así
    con ojos sin reflejo
    con voz de guitarra

llorando en medio de un ladrillo

  tu rostro
           con la amplitud y profundidad del mar
           en sintonía con el viento de los riscos

terminante,
                 frío y caluroso,
                                       sin un ápice de rendición


amueblado,
                 encadenado,
                                    pero con el espíritu más libre de los libros

me escribiste por última vez hace dos días
               me editaste, vendiste y prendiste fuego
                tu grito fue la última nota de mi canción póstuma

algo Antiguo

Algo que funcione
aunque yo no crea
lo arreglan
ellos arreglan

tengo que
cambiar
mi concepto de belleza
yo creo que es lindo que no pase nada?
no tanto

el corte

       terminó mal
            pimpollo
 pa' pend/
    pa' el corte
que cobré
   que laburo por
  una mano y una
muñeca que se las quiere
     dar de dolida
 vení rubia! morena!
          peligosa!
               grosa!
        boquiabierta, ábrete
     de cierras, y que pase
 otro te-quila, de aquí, no
   nos vamos hasta que la
    camilla y el chaleco no
   estén bien apretados
                      chau

si

si puedes leer éste poema
no es para vos este poema
es para
los que ven
para esos ojos que miran
                       miran
                                   miran
                          lo que no entienden
                          si puedes entender
                                este poema
                              no es para vos

Cosas dulces


cuando quiero decir cosas dulces es porque escucho muchas
y no paro de pensar que vos deberías
aunque sea
dejar que te las diga

algo así como
amor de ampolla, pimpollo de rosa, vestidito de cartón colorado
cosita de arrocedal en flores verdes, semilla de manantial
amiga de los pájaros cantores, que tu voz es seguida por los colibríes, para entrar sus piquitos,
ayuda de los desamparados en temas de sol, tus ojos abastecen de luz a varias casas
repollito de berenjena, alverja de pan dulce, avellana y hojuela de caramelo
rosedal florecido a la vera del río, mandarinero de chocolate, pulpito de café instantáneo,
          corazón palpitando
la llegada de los eneros, la respiración de los
hinojos, la crucifixión de los
mal de amores

      qué se puede decir más de tu delicia?

Algo sobre mí

y bueno, dije, me hago un relleno de oso, ya que no he escrito nada hace rato en -claro-, y todo lo que tengo es para -así-, y después el resto en -face-, porque tampoco he dibujado nada (ni para -flickr-).
Entonces... vaya, tengo ganas de hablar de mi vida, tengo ganas de hacer -real bloging-, estoy tocando mucho la -guitarra clásica- ultimamente, a quién puede importarle, no es que éste es un blog de poesía, pues digamos que de vez en cuando me pinta el nadahismo, es como una escusa para hacer lo que precisa el alma, en los lugares más inapropiados, pero oye, esto es un blog! no, bueno, estuve tocando mucho, es lo artístico que ha predominado en estos tiempos en mi, aunque por supuesto que la escritura también está, me he dado por el cuento, totalmente conversacional, osea, no hay ni un ápice de prosa, ni anotaciones al margen como en teatro, todo es dialogo, es cuestión tuya saber quién dice cada cosa, pero por ahora me parece que es sumamente sencillo y hasta instintivo identificar las voces, lo que podría hacer es algo así como una historieta, lo estoy pensando seriamente, ya he hecho algunos intentos, será muy bueno concretar esto. Vuestra merced desea que siga contando, se ha aburrido, cómo? si ni siquiera empezamos todavía, tan solo decía lo del lado artístico, ahora viene la parte buena, donde cuento que no me lavo los dientes practicamente nunca, que me afeite la cabeza y recién me van creciendo cuatro centímetros de pelo, que volví a tejer macramé, que vendí por fin muchas de las pulseras que tenía de la última temporada de trabajo, que han habido días hermosisimos en mi ciudad, que hasta hace un mes que ando con ojotas, que realmente soy feliz en algunos momentos, que volví a leer, estoy con algo de barbieri, y otro poco de -el nudo de víbora- de maurec (creo), y que cada tanto voy a la biblioteca y me quedo media hora hojeando de un libro en otro, ...
Hay más cosas que quisiera contar, pero viste, este blog lo mirá gente que me tiene medio legislado, que tiene el poder de meterme en la cárcel o de pegarme palizas, o de quitarme los medios de vida, así que no se los voy a contar.
Ah, yo andaba por ahí diciendo que no encontraba ningún poema, bueno, fijense este poema, este poema tan terrenal, no, el que ya escribí arriba, ningún poema que voy a transcribir ahora, aunque tenga uno, pero es también muy de este estilo, con un personalismo muy alto, con un punto de vista totalmente solitario y feliz, de reconocer un mundo que puede hacernos reír, o rabiar pero que no nos rompe el alma, esa alma de que: estamos solos y nos bancamos siempre, de que somos una cuerda que ya está sonando por sí misma, que cuando se vaya también lo hará por decisión propia, esa sensación de control sobre uno mismo, de ver lo que sucede en nuestro corazón y saber que estamos vivos y nada está mal, que hay un lugar para todos en este mundo, no ya esperanza, sino seguridad de poder hacer el camino, bueno, este es el poema que estaba buscando, que hallé, que si bien, hay gente que precisa de otras personas para ser feliz, que realmente está unida a otros, yo estoy solo y soy feliz así, aunque pueda entablar relaciones, tan solo son otros amores, el verdader amor es el que se siente por nosotros mismos, esa es la luz que llevo ahora y que puedo dar, sí, ya sé que suena cursi, pero es la más cruda verdad, este soy yo, soy cursi, y acabo de escribir una entrada de blog sobre mi mismo con la mayor de las alegrías, y ahora mismo, estoy afirmando que tengo amor propio, claro, lo cursi es afirmarlo como algo que no se supiera, pero estuve mucho tiempo vagando sin que mi corazón anduviera seguro de sí y recién ahora dejo de andar errante sin ser nada, en cierta forma es cursi nacer, o sino, son los mismos fantasmas que tratan de atormentar a las almas perdidas, creo que por fin salí del infierno, si pueden entender...

el cuento de poesía y verdad

avanzaba, vacilando en su especie, de sangre que viaja por el aire, memoria que existe como los árboles en el campo que tan solo hay que saber ver, el suelo, artesanía de gigantes, el camino era largo con todos sus avatares incluidos, se movían rápido los extremos, de la carta astral tapada por un blanco de nube inmóvil, solidificada, solo sabemos que no le importa, ni ya ni nunca, tener alas, que sus ojos quizás ciegos no ven que se avecina como un meteoro, la muerte aún no dada, ignorada por todos, después de tanto andar, un musgo azul con su agua aquí, tierra civilizada y salvaje, cuando por fin la carne y el hueso aplastaron su abdomen, sus dientes hincaron sus reflejos de grano de arena en el mar de la lucha que late, era, tan así, otra hormiga, y dije -algo me ha herido-, tuerzo la pierna del transito y veo, en la planta rosa apenas, un cuerpo negro, que espanto de su ya quietud última (hasta ser viento) con mi mano de poeta, y este poema había nacido.

qué podía decir?

estaba sentado frente a la computadora, con el mate al lado, eran dos monitores, uno tenía las configuraciones probablemente erroneas para el modem, por el otro bajaba cada tanto una onda, señal de que algo lo interfería, era de mañana, una mañana preciosa de primavera, pero todavía era julio, en la mesa de la cocina uno de los parlantes con los cables pelados conectado a un amplificador de cinco volteos, pero a seis, había que soldar pero no todavía, en la espalda notaba una sensación rara, otra de esas mañanas preciosas que se pasa mal, nido de fantasmas, olores de origenes desconocidos y canciones de subibaja, bueno, eso era pasado, osea, pasaron dos horas, pero el cuadro?, (lleva tres días, y un mes, y tal vez dos), no, que espere: el sofware para twitter no anda, tampoco el otro, dónde quedó esa página que en el historial no la encuentro, compruebo que se publicó la entrada, sólo cuatro visitas nuevas? y ningún comentario... ya medio cansado, estaba sentado frente a la computadora...  qué podía decir?

guapachoza

I

aprovecha la tranquilidad
y aprovecha las risas para reír
el silencio
la charla
los problemas
y el derruir continuo

II

el alma
sin embargo no es cualquiera cuando parece
el salto escrito
la no-muerte-divina

III

la mano
el susto
somos vos y
la escala

pedir
                  así
tocar

niño

IV

tengo que irme
porque nadie espera

V

te lastima porque te
defiendes de
ella que te
da
la vida.

L

-Hola (entró en la habitación)
-Cómo andás?
-Yo bien
-Y yo... (no alcanzó a terminar la respuesta que...)
-Estás haciendo otra de tus obras maestras?
-No lo sé (como olvidándose del tema)
-Cómo no lo sabes? (pregunta asombrado y curioso)
-Qué acaso ahora yo tengo el amor de todos los hombres? (enojada, revolviendo un asunto viejo)
-Qué quieres que te diga? (como dando vueltas, mirando la habitación, husmeando)
-Ya sabes qué quiero que me digas! (reprochando)
-Sí, ya lo sé y... (como retornando también él al asunto viejo)
-Tengo el amor de muchos de los hombres, de todos se podría decir..?. (empieza recitando, termina indagadora)
-...No, creo que estás haciendo otra de tus obras maestras. (afirma como un niño que se aburre al mismo tiempo que vuelve a su anterior curiosidad y se va)

dedicado a La UmpaLumpa 

Sin Título

la juventud es algo peligroso
luego viene la vejez y ya es otra cosa lo peligroso
pero no podes detenerte

y cuando recuerdo tengo presente que la vida ya pasó
y que lo que siento de igual
al ver tu rostro sonriente
en mis sueños
es que siempre
lo amo

cagamos

-Dios!- Cómo nos cagó ese hijo de puta.
Resulta que un buen día, después de años de prosperidad, un maldito -Dios!- nos cagó!, claro, nosotros teníamos todo, eramos buenos, nos tratábamos como hermanos, es más, ni sabíamos siquiera qué era la hermandad, pues era algo muy natural nuestro amor, muy de nosotros, pero un buen día, porque era otro de esos buenos días, un tipo -Dios!- nos cagó, nos cagó bien cagados, claro, cagamos, digamos, nos puso una trampa, puso un cajón de frutas, porque eran frutas, y el cajón todavía no se fabricaba, era un cajón de frutas, pero estaban envenenadas, pero no terminá ahí, también llevaban un elixir, claro, vos dirás, el elixir era el antídoto del veneno, pero no, el veneno era veneno, y el elixir era elixir, de vitalidad, casi que un pedazo de eternidad, tanto en el dolor como en la pena, como en belleza como en placer, y nosotros pudimos comer estas extrañas frutas, eran para nosotros, nos cayeron, nos alimentaron, eran para nosotros, entonces yo empecé a pensar que no nos había cagado -Dios!-, nos había dado alegría y también pesar, claro, vos dirás -sí, qué otra, ya no era la misma vida, es más, ya no la concebíamos como antes, ya no eramos los mismos, pero no habíamos muerto del todo, ni habíamos nacido plenamente, claro, dirás -hay un equilibrio, las muertes conllevan la misma cantidad de existencias en suma, pero no era así, no era una fruta simple, recién veo, todo el mundo era otro, claro, dirás -alucinaciones-, pero es que nosotros lo cambiábamos, lo que salía de nuestros cuerpos lo hacía de otra forma, creamos cosas nuevas de lo que ya había, y sí, este mundo no nos alcanzaba, empezamos a destruirlo, por primera vez, y también derramábamos nuestra sangre, todos estábamos maldiciendo a -Dios!- ese canalla, y todos -Ah! Dios!- lo amábamos, y los días ya no fueron buenos, fueron odiados por algunos, y otros los cubrían de una enorme luz, ya no había hermandad con el que no había tocado el regalo, la necesidad de matarlos y alimentarnos de ellos nos venció en algún momento, así los hacíamos participes de nuestra nueva situación, uniéndolos a nosotros, los contaminados, y los que ya habían comido nos daban más fruta, a veces resultaba beneficioso, a veces tomábamos una parte de veneno, y así la guerra estaba instaurada, y hubo muchos que la detenían, eran los que recibían un trozo de paz y querían trasmitirla, porque se despertaban sentimientos de generosidad cuando ésta entraba en el organismo, y muchas energías emanaban y de a poco se van yendo a otros mundos, claro, entran más, pero no de éstas frutas, éstas frutas nos dejarán... un buen día.

poeta

Y si empezás a escribir de puro empujón pues seguro que llegás más rápido a algún verso del poema
Y si empezás a escribir cuando no hay viento, si tenés los corazones medios dormidos, si
estás escribiendo como yo hoy y muchas veces seguirás
viviendo como de costumbre, osea, si no hay poesía, tal vez venga, tal vez,
porque ella es una aprovechadora, dónde ve una hoja en el suelo la levanta con su suspiro, y con otro sacude el árbol casi desnudo para dejar de sentir los murmullos y al silencio, sentada, la princesa del jardín lo llena con música, de palabras musitadas con calor de rayo de sol, que las amigas consiguen favores de los astros,
qué pesar puede inquietarte más que el de inspirar penas tristes y penas tantísimas, que dulcemente corroen las sienes de los que luego se sientan a escribir las novelas que claman las angustias de las gentes, para bien, creo ahora que no tienes partes demoníacas, más que las bonitas, y que todo lo haces en su justa medida, no sea cosa que te mueras, ahora vamos a decir que eres tierna, pero puedes llenar de nervio la carne para que gire el mundo en el sentido que prefieres, cuando, oh, poeta, llenas a todos los hombres con tu tiempo entre paciente y loco, porfiado y agridulce.
Cualquiera diría que las galletitas son pensadas por vos, que las manchas de los gatos melifluos, que las llamas de los fuegos remilgosos a veces deletrean tus ideas, que las hazañas de las arañas, pero no generalicemos que tu tienes esas extrañas callejuelas, esa manía de encontrar nuestras cosquillas y que siempre sabes deslizarte por el hielo, ya sea para pasar o caerte, eso, no lo sé yo, porque no me has dicho todo, es más, has sido reticente hoy, apenas un tartamudeo, quién sabe cuales son tus intenciones para esto.

poema de campo

mientras las ovejas me observan asombradas que escribo tras los arbustos

una araña se mete entre mis ropas -piensa que es una ganancia patrimonial

su avanzada los mosquitos

cono de pino

pasa el alambrado y los guardias, el trotamundos beige

cuando llega una humedad asfixiante al pecho de los mortales

en dónde encuentran ramitas los pájaros? por qué saltan en los árboles?

a la tacuarita no le molestan los cuises

los horneros se la pasan cazando, claro, no buscan ramitas

-me fui a escribir al campo -y sobre qué escribiste? -sobre pájaros y árboles

después de una discusión el loro le dice -te quiero
y la lora -lo sé
ahora con sus voces calmadas prosiguen el tema

se te cruzan los ojos por un mosquito

la araña sigue recorriendo mi ropa

disco rayado, falla grave de diseño en el nido de los loros

oración

vos que has inspirado mil poemas de amor
a vos te nombro, te llamo, te invoco
a vos que has sobrevivido a través de los siglos
amando y odiando
a vos pura y sublime
dulce fresa, triste llanto, eterna belleza

el hambre y las ganas de comer

harto de entrometidos
libretas amarillas y biromes secas
listas de cosas por hacer
y ni una gota

tarde con música
buena respiración
mes de varios cumpleaños
diario sin noticias de ayer

una voz dulce
fantasmas
metafísica
arreglos psiquiátricos

una persona que vivo descubriendo
yo, el mismo
y la belleza

la poesía

juego de palabra nº 2

hola / como estas
como estas / hola
como? estas-sola?
es mota co ola / s
hermosa
mosa cosa telo


te lo coso masa
te osama locos
tes loco o masa?
te o masas loco?
tomas aloe / cos
tomas sa lo ce

juego de palabra nº 1

enero

es nerón (dicen los argentinos)
esmero
en-erro(r)

el año empieza
en eroción
en erosivo (...líquido)
en erogación

Janeiro (dicen los brasileros)

la damicela

hace tiempo y lejano
en quién sabe qué comarca
de quién sabe qué región
hace tiempo y lejano
que no sabes encantarme
antigua dama
princesa de dios
bella
y vellones
de historias
que debes conocer
de mi fantasma
que tan callado
tan callado
como un muerto

lo que digo
es, poesía, que tú, que tú,

te escabulles de los corazones en los mortales
mentira y perfidia,
martirio,
una sensación,
sin embargo,
reniego de ti,
deja ya me,
y no soporto tu partida,
qué hizo luna que tiñes
de sangre tu hijo,
que sueltas
tu gris lágrima
y melancólica callas,
...

versos verduscos

una rana narra
el cuento del cuervo
que gustaba gusanos
y mientras volaba balaba
horribles ruidos,
graznidos creo que les llaman,
y demás andanzas
y amores
y desventuras
dignas de un libro
que nadie,
por idiota que sea,
se atreverá jamás
pasar a papel

personal

de nuevo me gustan los doors
creo que si digo que de chico mi padre
me negó algo y hasta hoy lo recuerdo
puedo recibir más amor que escribiendo
poesía
como la que escribo

si bien toda mi vida me sucedieron
cosas extrañas, las de este último año
han sido las más sorprendentes
y no me refiero a que visité una montaña
y sentí una inmensa paz
no visité la montaña pero sentí
cosas que no puedo ni describir
que son como voces en el viento
que de repente me amigaba con los fantasmas
que podía ver más allá de lo común

y pensar que hace unos seis años
estaba desesperado por esto
porque mi vida estuviera cargada de vida
y ahora no tengo tiempo ni de extrañarme

y te pensás que alguien comparte conmigo ésta felicidad?
o las amarguras? o que tan solo...
sí, a este blog entran muchas personas, pero cuántos
...
pero cuántos qué? seres invisibles, que ni sé
bueno, es verdad, está bueno si lo mirás como que
tanta gente que no dice nada me deja decir muchas cosas
y que todo lo que tengo ahora es gracias a la ausencia
de todos
ves?
me pasan cosas como éstas
se me ocurren éste tipo de ideas,
y a mi me matan
pero vos vas a decir... uh, que tarado
mirá la idea boluda que lo alegra
y bueno
ya lo decía el poeta, quizá en la soledad no haya dolor,
tema complicado la soledad
yo no creo que esté solo
porque es casi un concepto idiota
me refiero a que en el mundo que somos...
todos los mundos están solos
pero no por eso están tristes
o bueno, hay mundos tristes
y los mundos a veces somos solo los unos
uno es dos mitades
o una mitad y dos rebanas de cuarto,
bueno,
ves? se me ocurren éstas ideas
que nunca se me habían ocurrido
se abrieron todos los cerrojos de mi mente
y cuando escribo...

después de ti

resistiendo a la poesía
escapando de nada y gracias
a los olvidos, las mareas pasan las lunas
si esto es un oasis, no me premies, solo
dejémonos en paz, cruel es tener me-
jor el castigo, y aún, después de ti, sufriendo
no entenderé éste poema
que no continuo porque
está tranquilo acá
en pampa y la vía.

haiku

muere sol
muere noche nace
gira no deja

llamas muerte

llamas muerte a cambiar de palabra
llamas muerte a la desaparición del oso
llamas muerte a dejar de ver el osito
pero si solo te has dado vuelta
llamas muerte a cualquier segundo
llamas muerte a algún verso que consideras
el último del poema
llamas muerte al cese de latidos
en un corazón
lo llamas corazón muerto
llamas muerte a algo
y punto
es la muerte
es la muerte
cambiamos de administración
es la muerte
es la muerte
se acabó la ley que nos enriquecía

alguien mete un gol y otro grita
y otro
y el partido termina mal
llamas muerte
a que dejó de respirar
el pibe que apuñalaron
hasta la muerte
llamas muerte
...

En pequeños diminutos puntos de luz



dormir, comer, sentir, que el sol
no sale, no duerme, se esconde,
saluda, se escapa
con la luna;
desobedecer, conjeturar, discernir, fluir
sobre el río más sereno del oeste
hay historias que nunca terminan,
hay engranajes que nunca se parten,
canales, represas,
payasos y amigos,
y mendigos
de amor, y viejitos falderos o
adolescentes dañinas.
vestidos adictos,
sonido de león,
pervertidos con camisas de lluvia
y pantalón marrón,
piojos, alfombras, gorriones,

disociaciones,
poemas ensopados, mártires palabras,
quince varas cabían en el tigre
pero cinco se introdujeron,
cuarenta limones en la palma gigante
de la mano del gigante.

las radios no podían decir
que la vida era como tal,
todos reñían, nadie gritaba,
todos los martes alguien lloraba
y las mantas caían a las tres.

las bocinas del fantasma
aturden sin querer,
lloran sin desear.

uno

quiero gritar
pero no tengo boca
me imagino como algo
pero no puedo ser
imaginado

principio
final
no tengo

si te ríes de mi
te ríes de otra cosa

es como decir que nadie es dios

tú vienes a mi
pero no llegas
nunca llegas

entrada 100 - 1000 visitas

el blog empezó su vida el 18 del Julio de 2010, faltan dos meses para que cumpla un año

entrada 99

ésta es la entrada 99, a la hora y fecha, lleva, Claro de Aclarar, 998 visitas
y si, no me voy a quedar todo el día esperando la visita 999, para que haga juego
así que ya saben...

sí, yo!

el cigarrillo no escupía
su baba
y sulfuraba
ella por esto
u aquello

de repente me di cuenta
nunca me iba a dar bola

aunque su soledad fuera transparente
no hay viaje

pero me afectaba, yo estaba
enamorado
-estúpido

conjuro

crees que no es poesía?
porque no estás
vos
lector
quiero decirte
que no te escucho
que aparentemente estoy solo
o que venga
el que está conmigo
a rebelarse

bueno,
la que está...

Que cosa estos relojes

Y no sé qué canta la hurraca rubia que pasa por la calle de casa

Su opinión mágica
No de la literatura más obvia, no

Siempre escucho, a veces

Porque primero el nombre
El estado civil segundo
Tres palabras sobre lo que pienso
Nada
Incluso supuestos intrusos

Ellos quieren que yo sepa de ellos
Ellos saben de mi

Y muchos tienen razón
Mucha razón
Muchos simplemente
Sin importar el color del pelo

Dicen que la risa es salud
Pues entonces, están a las brindadas
Pero el buen vino se acaba
Este poema se acaba
Junto con la fiesta
Pero
Cuando todo es silencio

los suicidas

los suicidas hablan por primera vez, liberados ya del deber y la vida, en el lugar a donde fueron; todos juntos meditan acerca sus antiguos problemas y oh! sorpresa! encuentran soluciones y empiezan a arrepentirse de haberse matado y, no sé si hay una palabra para esto, pero su inconformismo con el juego vital es quizás hasta incurable, labran la idea de desmorir, osea, para los muertos, suicidarse.

otra poesía

y para los que creen que ese otro mundo con el que sueñan existe, tanto como este, pues les digo, hay por ahí personajes que repiten sus andanzas, las que conoces acá, allá, en donde sea, y las gentes de esos lugares a veces reaccionan como acá, siguiéndolos y venerando, pero hay otros sitios donde no tienen tal suerte, y son personas comunes, que sueñan con mundos donde los aprecian más, o directamente, no saben nada de otras cosas y quizás, hasta leen estas palabras y ni siquiera piensan que pueden ser ciertas.

meta perro

si de algo sirve yo nunca quise ser perro
pero la ciudad y el silencio
nos transportan a la música
de mil aullidos que alguna vez
supo haber en el bosque que hoy
ha cambiado de aspecto,
acorde al nuevo régimen;

nosotros, si de algo sirve, nunca
quisimos ser perros
pero esta tierra ya no tiene poros
para estupideces como esas
el arma, la garra, el carro, el diario
trajín deambulatorio aún
en circunstancias circunscriptas
más poeta resultás
resuelta no la cuerda
la vida
un poco de vida
un poco de sabiduría era
todo nuestro alimento al día
de hoy no entiendo
cómo

new blog

ya hice el nuevo blog
se llama Asi de Cortito
textos, si se le puede decir textos, de
considerable tamaño
la dirección es



estabamos reunidos

de repente todos callaron
escuchamos que cantaba una flor
en el mismo instante
se agrietaba la última nube
de repente todos se dieron cuenta
"perdimos
     el jardín"
y soltaron el suspiro más largo
que jamás hubiera pisado el techo de la habitación
caminado las paredes,
llenado los vasos,
la mesa...

eh?

un ocho de bastos!

el destino

Si el destino es cruel,
lo dirá aquel
que envidia algún otro,
yo vagué
por miles de calles
pensando solo en ti
y creo que al fin sé
aceptar el mio propio.

Durante tanto tiempo fui
un loco;
no entendías ni la mitad
de mis historias,
y en todas,
en todas tú eras mi heroína,
mi princesa, mi musa,
tanto,
que no deseaba otra cosa
que estar siempre contigo;

nuestros momentos juntos
eran escasos,
tú me tratabas con delicada extrañeza
y nunca ni un beso ni un abrazo,
yo estaba perdido,
mi único amor no me correspondía;
hice de todo para que me amaras,
hasta llegué a ser molesto,
tú menos me quisiste.

Hoy, me he dado cuenta:
sin ti la vida no vale nada,
y si no puedo dejar
de llorar por los rincones,
si no puedo dejar
de ser una carga, pues,
mi vida,
debe, al menos, ser digna,
y por esto, debo terminarla,
mañana nadie sabrá que he muerto,
ni tendrán que aguantar un cuerpo
que se mueve sin nada
más que pena dentro,
mañana tu iras a la casa
de tus amigas
y dirás que por suerte
no me has cruzado
e incluso más tarde,
te olvidarás de mí,
al igual que todos,
ni conocerás esta carta;
este es mi destino,
amarte hasta el punto
de dar un paso al costado.

los mejores poemas

Los mejores poemas
se evaporan, o
se derraman, o
se olvidan
antes que lleguen tus
dedos, tus
suaves dedos, tus
apetecibles dedos, tus
tiernos dedos, tus
dedos
al más
mínimo
instrumento de
grabación, de
conservación, de
transportación, de
grafía. De
todas formas,
para que
quería esas
sabrosas, esas
atractivas, esas
bellas, esas
delicadas
poéticas.
eh?
para qué las quería?
publicarlas, o
guardarlas, o
meditarlas en profundidad,
en profundidad...
En la más espesa, la más
extensa, la más
loca, la más
hermosa
profundidad...
Para saber, para
descubrir, para
dejar en claro, para
solo
entender luego que
lo entendía todo
y ahora
solo
quedan
estos versos
que no son nada comparados
a aquellos...
a aquellos...
a aquellos...

sentarse implica

por qué un portal antes de sentarse?
no es para hablar de lo que hay aquí, que
a ciencia cierta no es más que una luz entre amarilla y blanca;

la cueva del ermitaño, donde ya no hay canteros, ni cántaros,
qué se hace acá con el corazón que debe música?

-en el oficio éste hay más de recibir... y el mio es, supuestamente,
dar vuelta la carta escondida en mi manga-.

la mesa la toma en silencio, mesa que invento,
él me dice, dí algo, eso no es nada,
o, mejor dicho, eso ya fue, no pienses dos veces
en lo mismo, eso no es pensar,
es hacerse el muerto

tienes dos mangas y una sola carta
preciso seis para el truco,
que tengas un cinco no es noticia,

que la aldea se haya dado en revuelta, tampoco,
cómo un big bang, primero el silencio, después...
el envido, sí,
porque tenemos fama de reversos,

y no va, no va más el mar, de entreveros, ojeadas,
colada anotás, y decís, qué bueno, es jugar
de enserio, en versos, en piñatas, en alternadores viejos,
en cualquier cosa que le quepa...

-cinco!- sin copas de más,
al final...

Horizonte Evanescente

Una corteza gris
recortándose en el gris del cielo,
donde el humo de los mortales
se vuelve puro y anaranjado,
donde una mancha amarilla en la pared
es el único sol de los sobrevivientes...
tras las rejas, el único lugar posible.

Ahí donde resurge el canto del fénix
y las almas de la guerra encuentran refugio,
y las sirenas pierden su tinte mitológico.

El verde es un movimiento en retirada,
no lo distinguen sus ojos
ocultos
tras una corteza gris de humo y muerte.
Ni lo distinguen las manos lastimadas
detrás de la ceniza, la vida en soledad
se apaga.

junto a gloria

quién escribió esto?

que hago con mil palabras rotas?
dime, mujer, ¿qué son las noches templadas
y una guitarra dulce como jalea...
si tus ojos me niegas,
si tus labios apartas,
si tu corazón ya no me escribe cartas,
si la vida que había empezado a ser bella
se trasmuta en epidemia de tristeza, / dolor y agonía...
extraño azar de la vida:
creer en promesas,
vaciar el cántaro tirándolo de la mesa,
salvaguardarlo todo excepto al cimiento mismo:
amor, cariño?

la mano ajada de raspar las piedras,
el llanto marcado en la tela,
un devenir de recuerdos,
ambos hemos vuelto
a estar en soledad.

(de dudosa autoría mía)

caramelo de telgopor

en mi aliento viven los poemas, los que publico acá, que viven en sus alientos, en sus soplidos, en sus orejas, y si no les gusta a esos que escuchan pues, es porque los dicen con honorífica ponzoña, sirve para eso la palabra escrita, ..., ya subiré grabaciones de mi poesía en mi voz, con la poesía de mi voz, chau, qué dulce suena...

sentados afuera

como una tarde cayendo
mateo dice jean not
o una calle silenciosa
para la bestia pop...
o los rezos en el megáfono
porque saben más que todos
y el sol ya no quema
se escucha un GPS allá
como una parte del círculo
que verías o no

junto a pío

ya publicado

te preguntas por qué la gente no tiene el ojo que tenés vos, y hasta ves un pozo cuando pensás en ellos, así no se puede seguir empezás a decir, pero seguís, cómo? ... como aquel loco que no se preguntaba a si mismo quién soy, sino que se lo preguntaba a los otros, y a como nadie nunca le diga nada, nunca sabrá de su identidad...

pequeños consejillas

.hace unos meses me picó una abeja, hoy... la llaman para el careo. le inicie acciones legales...
.llueve un rayo de luz
.-y pintaste en el verano? -no. -y qué estuviste haciendo? -estuve pensando como excusarme cuando me pregunten eso.
.el perro no ladra porque me equivoque, sino que yo me equivoco y el perro ladra, por lo que hizo otro o dejó de hacer.
.inducciones con solo un elemento.
.mientras escucho el recital, la tarima de jueces deciden sin me matarán al amanecer o no.
.soy feliz sin caras felices.

como para no olvidarse el verso

puerta de garage dorada
boca de cara triste, las ventanas
dientes polarizados
brillo de malicia
en algún ojo
que no vi
pero que
siempre hay
en alguna
parte estés
donde estés

cuando resulta que
me escondo en los espejos
para no sufrir algo que desconozco concientemente

mirá
"lo que no sé es querido..." decía ella
y no vale saber que no hay nada peor

jajajajaja
y así un poco bailando otro poco cantando
te entrego una banderita y te digo... dónde queda constitución?

ojo!
la constitución abala los ojos desmedidos?
desmesurados? grandes...?

persecuciones que tal vez cuente
cuando me preguntes qué estuve haciendo
y tu si quieres probarás, y me dirás, sí, este
es un viaje del que no se baja!
porque aún en la oscuridad más absoluta
hay una luz mala!

vacaciones

tu
embestida de viento,
enredada de mar,
solicita de luz,
enarbolada de campo,
pisca de fuego y sal
...
huyes, matas, circunscribes
transfigurada
                    y fatua.

versión, escrita en conjunto con Sofía.

un ramo de rosas no se compara con...

                  mundo
            mundo mundo
       mundo mundo mundo
 mundo mundo mundo mundo
 mundo mundo mundo mundo
      mundo mundo mundo
            mundo mundo
                 mundo
                     ta
                     llo
                     ta
                     llo    hoja
                     ta  hoja
                     llo

viste? eso es poesía, que el mundo sea color de rosas

la neta

y tu nombre, aunque olvidado, es otro
sabor amigable
de esos que matan rencores que pudieran
haber crecido entre los recuerdos

tus ojos no son como los de tus amigas
siempre están masticando historias

tu rostro es rico en pliegues
pero logras convertirlo
en maravillosos poemas que no puedo escribir

sí, probablemente, tu mente sea un laberinto
en el que yo también estoy perdido,

ya no sé que amor contraje por vos,
pero quiero tenerte cerca...

que jovial! relleno de oso! recreo!!

algún lugar del universo soy yo,
otro, otro tanto, tanto que otro también tantea, baila, menea,
tantos? si treinta y tres y de mano, de mano embadurnada en mermelada de fresa
jugando descubrí a dios, escondido en un rincón del fondo, era un ser adorable con conversación amena, pero ojo, que dios no es un lugar en el universo... claro que en este caso... por eso podemos ver a dios en todas las personas, no se si me entiendas... él a veces no se entiende, por que vos a veces no te entendés... pero te entiendo yo... claro... vas entendiendo? -mm, no,- bueno está bien, sigamos, "había una niña muy bonito en mi ciudad natal que se lamía las trencitas y siempre la muy mocita salia a comprar dulces sin convidar", te gustó la canción? bueno, entonces callate! perdido! mirá! una moneda en el piso, pero no! no ves que estás de cabeza, esa es la luna, y que el piso no es azul? eso es el cielo! y ese chicle? es mio lo acabo de escupir hacia arriba...argh, me dio en el ojo, jodete para que miras el cielo? para atarme los zapatos, en serio...?
bueno, sí, el astrólogo tenia razón, yo sirvo para las tablas.

.exe

diverso, divertido, lo que aquí es vertido no contiene ni una gota de alcohol, tal vez yerba mate o té, pero en sí, todo esto no nace por escuchar una buena canción, estuvo en mi, se desvistió ante el espejo y lo atrape con una ratonera de tinta y papel, a veces, escribo directamente acá, en la ventana de blogger, como los "rellenos de oso", también, tengo cuadernos en todos los lugares de mi casa, y aunque este desayunando si se me ocurre algo bueno...bueno, de esos escritos están hechas muchas "lineas", vengo en esta ocupación por más de ocho años, hasta en los momentos más oscuros de mi vida he escrito, cuando me perseguían y no podía decir nada que no fuera carne de rapiña, de audaz, yo tenia mi cuaderno "de los malos tiempos", andaba con una libretita de anotaciones rápidas caminando por la calle y deteniéndome en las ventanas a transcribir lo que iba pensando, hasta que no podía seguir mi propio ritmo de pensamiento, sí, esas cosas me transforman en un escritor bastante loco a mi entender... de todas formas soy escritor y todas estas formas de quéhacer le dan a mis escritos ese tinte que encuentran, alguien me preguntó por ahí qué alucinógeno prefería, y yo... no supe qué responderle al maldito árbol!



y como...

lo veo en tus ojos
lo escucho en tus oídos
esta dicho en tus labios

improvisando

improvisando el sapo besó a la princesa
improvisando dios creo a adán y eva
improvisando me pusiste los puntos sobre las i's
improvisando hoy te fuiste para siempre

solo en alguna canción de amor se encontró
a la damisela sin peligro despidiendo al enfermo del corazón
en el cajón de tus recuerdo buscando se perdió
otro loco por zonzo y moscardón

improvisando llegue a brazos esquivos
improvisando sentí nacer mi voz junto a tu voz
improvisando maldije un amanecer fortuito
improvisando hoy te fuiste para siempre

si de escribir se trata

tienes un muñón en el corazón, dices,
te empiezas a poner nervioso, no
irá a explotar?
necesito decir esto que me pasa a alguien, piensas:
lo escribo en el blog, entonces
la energía, mientras escribes, sube
hacia tu nuca, es porque la estas usando,
pero no te sentirás satisfecho, porque querías
que se exteriorizara, y, todavía está adentro...
es más, se está transformando, se licua,
se escapa por otro lado, pobre...
tal vez si te hubieras quedado quieto...
ahora, que voló hacia las nubes,
no te sirvió para darle un beso
a ella, de corazón.

Pasos


A veces no quiero
Dar el paso adelante
A veces me caigo hacia el suelo
Porque a veces puedo
Y me quedo
A esperar

Que la vida pase corriendo
Borrando todo lo que pienso
Revoloteando por mis recuerdos
Saboreando lo que trae el viento

Pero la vida
Como es de esperar
Espera

El tiempo en este reloj de sueño
No gira ni late ni engaña
Se va llenando de polvo
Alrededor mío todo lo que tengo

A veces no quiero
Dar el paso adelante
A veces me caigo hacia el suelo
Porque a veces puedo
Y me quedo
A esperar

Que mi destino cambie de rumbo
Que la suerte muera sufriendo
Que por marzo pongan enero
Y sin mi nada trasmuta

La vida
Como es de esperar
Espera

No se romperá quizá el hielo
No subirán las aguas a desmedro
Yo quizá no muera sino hago lo que debo
Y si muero, pues, habré perdido el tiempo.

La vida
Como es de esperar
Espera

A veces no quiero
Dar el paso adelante
A veces me caigo hacia el suelo
Porque a veces puedo
Y me quedo
A esperar

rabanillo

rabanillo
niño, deja ya ese racimo
barra de cereal y llora
no busques, don't search
eso que tu sabes, el reflejo
en el barro, borra tu historia de esto
que el agua dice, aquí estamos
para que veas, dialogues, olvida aquel cuento
niño deja ya ese racimo tuyo de pensamientos
rabanillo, poesía, hogaza de madre
barra de cereal y llora, deja ya aquel racimo
de lágrimas rabas, rabanillo de agua,
únete al dulce cause...