todos...

todos tenemos un mambo encima,
y ahí vamos
bailando como idiotas
a veces juntos, a veces solos
escuchando el sonido de las botas
y los tacones
al caminar
por los pasillos
del hospicio...

página de calendario azul

I
el grito viene de dentro y de lejos, inaudible,
no lo quiero pero está y no sé
cuándo cuajó el queso
y por qué no llegó el otoño
si ya estamos en marzo

II
la poesía no se escribe con birome
la poesía se escribe con vida
y después la birome escribe la poesía

III
ella es a mi entender, un ser extraño
me pide, dos por tres, un tiempo para pensar
y mi entender es pobre, serán así todos esos seres de pestañas?
será así una hermana en especie, o es verdad que
                                                     encontré oro en california?

IV
qué es lo que importa? que esa palabra se riegue
                                     como el SIDA?
que se repitan los días de mi vida? que haya algo
                                                        dos veces?
                                                        o más?
o dejar todo e irme a dormir...
que en realiadad es más de lo mismo...
y a dónde ir? a dónde hacer el bien?

poema

el poema aquí,
como tu rostro allá,
siempre,
para poder volver
y ver, que estás

nota

no hay oscuridad
porque hay fuego,
no hay soledad
porque están los amigos

aquí

este laberinto
esta vivo, y las
paredes se mueven,
o me persiguen,
o no me dan bola...
(ni el sol se salva)